Polos dispares

Por: Juan Manz

La verdad,
qué privilegio nacer poeta.
Con la punta del alma
en una aguja.

Qué enmarañada red
poseer el hilo,
el cuándo, el dónde,
y para qué jalarlo.

Qué de respuestas
para quien nunca preguntó,
tramar nervioso
entre dos polos dispares,
que distienden,
tensionado arco
hasta tocarse.

La verdad,
qué privilegio nacer poeta.
Con el herido ritmo…

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